Ungekürztes Werk "Torquato Tasso" von Johann Wolfgang Goethe (Seite 29)

der Eitle selten lernt,

Die kluge Herrschaft über Zung und Lippe –

Mein teurer Freund, fast ganz verkenn ich dich.

Tasso:

Und wenn das alles nun verloren wäre?

Wenn einen Freund, den du einst reich geglaubt,

Auf einmal du als einen Bettler fändest?

Wohl hast du recht, ich bin nicht mehr ich selbst,

Und bin’s doch noch so gut, als wie ich’s war.

Es scheint ein Rätsel, und doch ist es keins.

Der stille Mond, der dich bei Nacht erfreut,

Dein Auge, dein Gemüt mit seinem Schein

Unwiderstehlich lockt, er schwebt am Tage

Ein unbedeutend blasses Wölkchen hin.

Ich bin vom Glanz des Tages überschienen,

Ihr kennet mich, ich kenne mich nicht mehr.

Leonore:

Was du mir sagst, mein Freund, versteh ich nicht,

Wie du es sagst. Erkläre dich mit mir.

Hat die Beleidigung des schroffen Manns

Dich so gekränkt, daß du dich selbst und uns

So ganz verkennen magst? Vertraue mir!

Tasso:

Ich bin nicht der Beleidigte, du siehst

Mich ja bestraft, weil ich beleidigt habe.

Die Knoten vieler Worte löst das Schwert

Gar leicht und schnell, allein ich bin gefangen.

Du weißt wohl kaum – erschrick nicht, zarte Freundin –

Du triffst den Freund in einem Kerker an.

Mich züchtiget der Fürst wie einen Schüler.

Ich will mit ihm nicht rechten, kann es nicht.

Leonore:

Du scheinest mehr, als billig ist, bewegt.

Tasso:

Hältst du mich für so schwach, für so ein Kind,

Daß solch ein Fall mich gleich zerrütten könne?

Das, was geschehn ist, kränkt mich nicht so tief,

Allein das kränkt mich, was es mir bedeutet.

Laß meine Neider, meine Feinde nur

Gewähren! Frei und offen ist das Feld.

Leonore:

Du hast gar manchen fälschlich in Verdacht,

Ich habe selbst mich überzeugen können.

Und auch Antonio feindet dich nicht an,

Wie du es wähnst. Der heutige Verdruß –

Tasso:

Den laß ich ganz beiseite, nehme nur

Antonio, wie er war und wie er bleibt.

Verdrießlich fiel mir stets die steife Klugheit,

Und daß er immer nur den Meister spielt.

Anstatt zu forschen, ob des Hörers Geist

Nicht schon für sich auf guten Spuren wandle,

Belehrt er dich von manchem, das du besser

Und tiefer fühltest, und vernimmt kein Wort,

Das du ihm sagst, und wird dich stets verkennen.

Verkannt zu sein, verkannt von einem Stolzen,

Der lächelnd dich zu übersehen glaubt!

Ich bin so alt noch nicht und nicht so klug,

Daß ich nur duldend gegenlächeln sollte.

Früh oder spat, es konnte sich nicht halten,

Wir mußten brechen; später wär es nur

Um desto schlimmer worden. Einen Herrn

Erkenn ich nur, den Herrn, der mich ernährt,

Dem folg ich gern, sonst will ich keinen Meister.

Frei will ich sein im Denken und im Dichten;

Im Handeln schränkt die Welt genug uns ein.

Leonore:

Er spricht mit Achtung oft genug von dir.

Tasso:

Mit Schonung, willst du sagen, fein und klug.

Und das verdrießt mich eben; denn er weiß

So glatt und so bedingt zu sprechen, daß

Sein Lob erst recht zu Tadel wird und daß

Nichts mehr, nichts tiefer dich verletzt als Lob

Aus seinem Munde.

Leonore: Möchtest du, mein Freund,

Vernommen haben, wie er sonst von dir

Und dem Talente sprach, das dir vor vielen

Die gütige Natur verlieh. Er fühlt gewiß

Das, was du bist und hast, und schätzt es auch.

Tasso:

O glaube mir, ein selbstisches Gemüt

Kann nicht der Qual des engen Neids entfliehen.

Ein solcher Mann verzeiht dem andern wohl

Vermögen, Stand und Ehre; denn er denkt,

Das hast du selbst, das hast du, wenn du